E fugge il punto #62# della vita

Cornice cornice cornice mia dimmi dov è il tuo quadro...dove volò la tua tela? A dimostrare cosa a chi? Quali sofferenze la crearono? E quale olio prese ispirazione dal sudore del tuo concepimento mentale?

Sciogli tu la plastica che mi avvolge e sigilla queste parole...e lo stile e la forma tristemente decaddero...

Parenti cadono dagli alberi ma non puoi morderli, il sacerdozio è onestà, l'onestà è verginità ed il nulla si concretizza in treni ormai passati...i restanti sono vetture in continuo divenire continuamente in assistenza...

I potenziali della multinazionali tecnologiche sono sorpassate dalla domanda e la domanda propria segue subito dopo...

Il delicato tocco divino sbatte pesante sulla carcassa di un'anima che si incastona nel proprio gioiello di destino...e non togliere mai dal gingillo la sua pietra perchè potrebbe rifinire ebano fiorente semmai ricomposto...

Lame tagliano lame trovando la metà del mezzo senza poter scoprire mai se questa è l'actio umana o sia il male o sia l'indole naturale comunque più volte sconfessata secondo tesi da trascendenza new age...e la legge c'è forse in tutto ciò?

L'uomo sincero risponde mostrando un proprio ritratto a colori ma ammettendo l'impossibilità di professare la propria imperfezione come tesi del rovescio del rovescio...croce e delizia fra le incalcolabili verità supposte e mai provate...egli confessa di aver paura, e di tollerare il trasformismo qualora egli stesso per prima venga trasformato dal destino cosicchè ogni cambiamento diventi solo l'inutile osservarsi davanti ad uno specchio che non ti dirà mai quale dei tuoi due occhi è quello più grande...

Oggi celebriamo solennemente la nascita della postmodernità con l'augurio più sincero che questa possa durare il meno possibile perchè i papi stupidi durino poco perchè spero Dio abbia una certa premura di attivare disegni escatologici in prima visione live per i qui presenti...perchè la fede è un optional...anche se io avrei voluto mettere gli airbag alla mia vita in cambio...

Come la cornice riacquisterà la sua tela? Me lo chiedo anch'io...ma la ritroveranno, ne sono certo...magari stesa sulla Senna a godersi il sole mattiniero o forse lungo il Tevere in una sera di sbronza euforia...la troveranno e nessuno si chiederà cos'è ma tutti la vorranno osservare fino in fondo...

...e rideranno di una cornice che rischia di affogare nelle acque basse solo perchè insegue quella tela di cui conosce l'essenza ma che non vuole violare con il suo sguardo...

...le labbra si chiudono, gli occhi tirano giù palpebre pesanti, i canti si spengono fra gli angoli notturni e acceso rimane il pensiero sempre lì fisso a chiedere invano le ferie

Da nessuno a nessuno

Nulla e silenzio, mancamenti mnemo-sensoriali forti della debolezza poi il tuo calore e quello altrui e sorrisi e falsi sorrisi e pianti e gioie e false gioie.

Tu che non conosci il lamento e il dolore, che difendi tè stesso col tuo animo e forte del sincero conforto di pochi ignori il momento e sei avanti col senno...

Tu che hai saputo trattenere le lacrime, e quando non hai potuto trattenerle hai avuto le forze per piangere, magari riscoprendo una risata dopo settimane...

Tu che hai taciuto e hai soppresso le urla, mostrandoti benevolo e interessato alle altrui mistiche leggende di grandi sofferenze da inglobare tuttavia in pochi punti e poco tempo...

Tu che hai combattuto contro una parte di tè stesso nella mente e nel corpo e che hai usato il silenzio come strumento per mostrare la tua profonda sofferenza...

Tu che hai accettato ogni cosa come necessaria godendo solamente del tuo respiro e della speranza alla quale talvolta piace fare un bagno caldo all'inferno...

Tu che hai visto come tu non faccia parte degli interessi altrui se non per qualche stupido minuto

nel quale ognuno porge un disinteressato orecchio che non vede l'ora che la commedia abbia il suo inevitabile lieto fine...

Tu , che nel ricordare i 25 giorni dove hai dimostrato la differenza che passa fra uomo e uomo, soffri ancora volendo dimenticare...per questo...dal cuore...io ti ammiro

cadavere d'Avanguardia

Teorie del doppio sconvolgono con potenza e sofferenza l'essere che entra nei cannoni della calda postmodernità preestiva disponendo gemini et gemini et gemini per un concetto forse di integrità ontologica autodeterminante. Espropri di radici natali,di affetti e culture,di passioni e vizi,di debolezze,di virtù e capacità mai più utilizzate...e tutto si incanala verso lunghe proiezioni filosofico-visionarie non accertate dal soggetto che non potendo ricevere risposta d'eco osserva il variare fenomenologico del proprio sè clinicamente dedito al mutamento...oltre l'altrui tocco di ioaltrui che provoca solo odio e inimicizia...tremendamente innamorato del dolce morire di ogni giorno e di ogni notte, di ogni rinuncia, di ogni brivido che scorre acido lungo gli arti e avvolge il collo...creando superbia pulita Euro5 ed il misero prostrarsi di fallite tempeste di lacrime e disperazione mutate in liberi abbracci alla vita frenetica che il tempo ci chiede...perchè la sera non sia sera ed il giorno non sia giorno perchè di ogni cosa al tempo venga mostrato il mezzo cosicchè io possa celargli il doppio...gettando via il passivo incedere di taccuini verbali di fine settimana...e non esista il sistema binario e la codifica a due cifre perchè la linea è il nostro punto...e non esista il sussurro, lo sguardo a metà, l'atto parziale ed il non calcolato.
Non esista il confronto perchè questo è superfluo, sia eliminato l'umano come indefinito evolversi dato da fruizioni che non siano fiscali alla personalità e all'esasperazione del positivo razionalreazionario...muoia agli occhi della modernità l'uomo che cerca sè stesso e non un prodotto fintocosmopolita e saccente...il senso della verità colpisce, uccide senza tregua e cartoline scritte con lingue sconosciute giungono da trascendenze metafisiche erratamente codificate con criteri da immanenza suburbana...medesimo oggetto, diverso soggetto, medesimo tempo, diverso specchio di misura, medesima potenza, opposta coerenza.
Nessuno scrive, nessuno ha parlato, nessuno muore e rinasce, soltanto il cadavere che ha abbandonato il tempo sta adesso guardando la linea da cui proviene e squisitamente ai loro occhi passando inosservato. La nobile pianta nasce, cresce e muore eppure il suo scopo non è il frutto ma il seme.

Forse gettarsi nell'ago della non-abitudine

E il bambino scoprì dalla tv la parola "morte" e invano la cercò pensando che questa fosse indicata per la sua età e non comportasse nessun tipo di conseguenze cosicchè il suo corpo e il suo animo avrebbero conservato l'equilibrio e la pacatezza che una vita moderna mostrava celando il ribollire del proprio divenire sotto una terra che pulula di vita inattuale e senza dubbio sincera anche quando questa si contraddicesse o sembrasse essere un'ipocrisia che alienando ogni relativismo mostrasse una probabile e lunatica personalità che nell'affermare l'io sbandierasse senza mai farne parte gli stendardi di qualche virtù od onirica verità svelata dall'esperienza profonda ma mai irrimediabile e naturalmente ossessionata da una volontà instancabile.

Il bambino ostentando la propria vita ricercava la morte come giocando con una pistola carica fino a quando non partì un colpo alla testa e il bambino terrorizzato allora avverte il dolore della verità e la differenza dall'abitudine, anch'essa un'abitudine soltanto molto migliore ma di una semplicità così ovvia che sta nella natura dell'uomo complicarsi dolcemente la vita.

Il bambino capisce di essere bambino e di essere caduto nel vizio e la vita così gli sembra sia stata dettata dal vizio e dall'attuale attuare la propria illusoria modernità con l'accettazione di costumi che una volta entrati in simbiosi con l'uomo non sono più costumi ma invisibili sistemi di abitudini.

Quando la pallottola gli entra dentro egli inizia a vedere il male e a scorgere i vessilli dell'avanguardia e un mite,libero,assennato e felice uomo nei pensieri del suo futuro che nel suo essere produttivo redige la lista di ogni ordinario benefatto all'esistenza propria senza mancare di etica ma bypassando ogni confronto causa l'esistenza di un egoismo accentuato.

Quanto è lontano il mistico concetto dell'io da noi stessi quando accendiamo la nostra sigaretta prima di andare a dormire e riflettiamo su ciò che abbiamo fatto o dobbiamo fare?

Quanto sia fasulla la parola "normale", "mediocre" o "discreto" poichè riferita al resto o alla statistica o alla comunità.

Quanto l'evoluzione personale compiuta sia solo una minima parte del possibile dato che l'attuale punto di arrivo dal divenire quotidiano è dettato per lo più dalla casualità degli eventi e delle situazioni.

Quanto la diversità detti la ricerca dell'io, sensata o meno, che abbia riscontro o che non abbia nulla oltre, come scavare nel deserto per trovare sempre sabbia...quanto la diversità sia sensata e distingua ma senza ostentazioni,perchè ognuno sappia davvero ciò che è e non debba dimostrarlo in nessun modo ma semplicemente vivendo in trasparenza e senza artifici che modifichino la natura propria e la propria indeterminata personalità alla quale si devono decisioni,cambiamenti,fermezza o instabilità.

Nessuno valuti l'altro con i propri parametri perchè diventerà palese il soggetto che non si sforza di ricercare il proprio io e non sfrutta il proprio naturale divenire per intrecciare volontà e possibilità nell'età e nelle esperienze che ogni tempo comporta.

Quando inizi a stare male e senti qualcuno disinfettarti le tempie...stai tranquillo...ti stanno solamente sparando.

Se conosci il mio nome

Perfezionismi marcianti verso orizzonti pianificati e rigidi chiedono asilo politico e padri dai quali ricevere stipendi e pacche sulla schiena prima che il cancro se li porti via; sono tragici torrenti quelli che scorrono lungo le vie del centro il sabato sera e misere,misere voci che dal basso della loro mediocre fama assistono afflitte all'incremento di sistemi tratti da matrici di imperialismo politico-economico ma che controllano psicoanaliticamente con matematica perfezione ogni schietto 110% di libertà moderna che voglia diventare qualcos'altro da quello che è nato per essere.Avanti tutta...marciamo coatti,geometrici e boia chi molla! E così tra ozio,comodismo e ignoranti,le scale salgono e sviano sempre verso una ragnatela invisibile...e chi non la vuole vedere è tale da essere considerato cretino o disonesto. L'ignoranza è un bene prezioso per chi vuole vivere felice, ma non per ricercare pessimismi nei fondi del suicidio schopenhaueriano ma nel verde asfalto che calpestiamo...
Bisogna morire presto nella realtà per rendersi conto che c'è bisogno di vita e che il mondo ideale non è solo spazio di spogliarelli e contratti di acquisizione auto, di plausi lavorativi e ricordi più o meno laceranti.

Se conosci il mio nome puoi intuire che il limite non è sinonimo di estremo ma di pagina bianca,dove porre radici metafisiche e far collimare le poche verità terrene con i collegamenti fra ragionamenti esclusi da ogni tipo di lusinga o corruzione.

Se conosci il mio nome devi ammettere che esiste un solo nome e che puoi scappare quanto ti pare ma la vita batterà sulla tua anima senza pietà, ma non venire a bagnarmi le maniche e non fare il titano e non accusare la gente perchè gli altri sei tu,sono io e le palle sono fatte per essere usate.

Se conosci il mio nome sai che fingere è impossibile quando diventi un sismografo e il fremito diventa vasto e non puoi tapparti la bocca, non puoi mandare a fare in culo tutto, non puoi studiare recitazione perchè sei nato per fare la "comparsa", ci muori e non chiedere prestiti a Dio perchè non gliene sbatte un cazzo di te. La fortuna non aiuta gli audaci, la fortuna fra poco sta per diventare un pacchetto di azioni che qualche americano si accaparrerà per monopolizzare le lotterie di tutti i giorni.

Se conosci il mio nome hai il coraggio di guardarmi negli occhi e di accorgerti che esistono due mondi dove uno ha messo le sue invisibili ancore materialiste dentro le nostre anime, come l'uomo dentro la scatola dipinta di blu, sopra il cielo e sotto il mare e la felicità è servita con coerenza e soddisfazione.

Potrai non conoscere mai il mio nome come mille e mille e mille ancora fanno seguendo le orme dei padri; potrai adorare te stesso disprezzando l'esistenza ma la massificazione socioculturale non è il conto da pagare per aver chiesto democrazia e progresso e aver tagliato teste coi colletti bianchi. Esiste un termine ultimo di arrivo dove la giacenza delle proprie possibilità non può non capire che l'uomo non può spiegare il mondo e il suo simile se non ricerca sè stesso attraverso il concetto delle verità ideali.

Non conoscerai mai il mio nome perchè non riesci ad accettare che il mio nome non corrisponde al tuo...quando l'immersione estetica nell'edonismo è data dal graduale o rapido svelarsi di una verità...e solo togliendo le nostre vesti scorgeremo le ferite e le accetteremo cercando di curarle.

Il male di vivere è solo il frutto del nostro vecchio secolo ma esiste una ricerca escatologica del sè umano che non può non portare all'accettazione dello speculum mundi, chi fugge vivrà per morire convinto dei soliti sù e giù della vita. Il mio nome adora il pragmatismo e reinventa la genesi del pensiero e della propria autonoma costruzione.

Se conosci il mio nome hai ascoltato il silenzio e spiegato le tue ragioni mentre qualcuno ti prendeva per pazzo...quando il silenzio sta fuori e io vivo dentro.

Esegesi di un arrivista

Che senso ha scalare una montagna per poi mormorare la propria verità? Come si potrebbe mai negare che il sadismo è una vendetta troppo finalistica e che troppe volte invidio il grigio che non potrò mai essere. Puttana, puttana la voce che ti soffia dentro e t'infonde l'ambiguo e l'indeterminato ideale concretizzarsi delle volontà altrui...e allora svilluppiamo orecchi che ingoino uccellini di giardino, nel dominio completo delle proprie facoltà ermeneutiche...saremo proiettili sottili e puliti, coerenti alla nostra modernità, sempre più allungati e poco ombrosi ma quando qualcosa colpisce dentro non si può prevedere il danno di una pistola dal suo calibro, non si possono adottare medesime unità di misure per pozzi pieni e mari le cui acque evaporano nel calore del loro essere inattuale. Ognuno non sarà mai ciò che pensa, o ioaltrui ma solamente ciò che riesce a costruire in un'ideale proiezione oggettiva, sfruttando linguaggio serbatoio della volontà, non accontentandosi nè di eroi nè di quel superuomo soggettivo che non riuscirà mai nemmeno a far diventare un'emozione atto puro. La morale è una tinta per capelli per gente ormai povera e daltonica, così che il più grave atto compiuto dal male fu quello di dire che il male non esiste e tutti compreso i duri padri e le pudiche madri non fecero altro che accettare il negativo concesso per ridefinire l'anima della loro prole fino al triste mondo istrionico che considera il soffitto della propria camera come il proprio cielo, schiaffeggiando il sistema ma pagandolo per non morire e non rischiare di diventare il tetro alienato spettacolo di vicoli di periferia. Se le accuse portano i pozzi pieni a voler diventare laghi,oceani o mari non basterà molto a vedere come in realtà la propria acqua toccherà irrisoriamente le presunte superfici ipoteticamente appartenenti a questi moderni cilindri di ideologie e coerenze; dal proprio fondo non sai mai cosa uscirà e l'estetica creazione estemporanea attinta dall'io sarà solo un paragrafo di un capitolo mai studiato. Tre volte uscito fuori dalle illuse lusinghe,tre volte toccato dall'entità del trascendente,tre volte diversamente animato da sproporzionate diversità di profondità interiore, terzo di un creato terreno, sbagliato non curato, pianta selvaggia,odiata,denigrata,rinchiusa dentro se stessa, genuina iperbole del da sè. Terzo senso non negato di espressioni più volte oscuramente dibattute, tra chi conosce e apprende sè stesso e si rallegra, nell'atelier dell'edonismo o nel lieto sforzarsi di mordersi la coda, ognuno ,prego , scopra sè stesso e veda almeno che l'universale di ognuno è prioprio il sè medesimo che qualche volta potrebbe anche riflettere un po'.

Basti almeno per due

E' da un po' che vedo colonne neoclassiche sciogliere i propri marmi per lasciare trasparire la struttura e la sua nuda essenza, ornamenti onirici e sensuali abbandonare ogni netto relativismo...è vero che l'equilibrio porta con se ogni speranza ontologica? Potrei mai dire il falso su me stesso se attingo dalla fonte della concreta realtà smascherata e ripulita da qualsiasi inconciliabile ambiguità,traendo considerazioni da puri concetti che osservano rispetto alla sociologia e lurida ripugnanza per la filosofia, qualsiasi essa sia, come magica qualità oltrelogica o forse quintessenza del perdersi dentro un io umanamente lineare. L'ottimismo reazionario potrà mai volgersi al fottuto positivismo o alla bieca misoginia antisemita? Ci porteremo su binari liberi perchè essi saranno la prova del limite valicabile dalla coscienza e mai da occhi sempre aperti,su libri o fenomeni,su suoni o posizioni metafisiche,senza ingoiare rospi prima di nascere,senza proiettarsi su età che non ci appartengono,ma ricercando il nesso fra la ripetività storica come il ricorso ad un medesimo tempo dove tutto è matematica osservazione di fenomeni concatenati.
Nessun predominio paradossalmente è la ricompensa di tale sforzo, nessuna alienazione prolifica fra sultani della propria mente,solo il proprio senso...nulla di più, una meta troppo ambita ma mai troppo cercata, sgombra da ogni realizzazione concreta ma immersa di verità eccessivamente personali attaccate al proprio muro con la complicità di un tempo collante, variando fra tempi diversi presentandosi come agnostico viaggiatore, senza cadere troppo nella morale dell'esteta o nel razionalismo che rende matura una larva che non sa ancora volare...è possibile a volte perdere sè stessi ma non per sempre, non come l'uomo che conosce solo la speranza ma che distingue il possibile dal reale,dall'impossible al divenire temporaneamente sconosciuto,senza salti nel buio ma attuando compravendite di alloro e oliva da 100 watt, ci basti per due persone almeno. Nessun teorico o amico o filosofo o poeta mi darà mai ragione ma mi basti un matematico che riesca a translare a numeri tutto ciò tanto per farvi un'opinione...e se la fiducia non sarà la loro virtù che questi allora aspettino tempo per il mio viaggio di ritorno...la grande meta che non prometto ma che mi auguro con cuore, aspettino dunque tempo per aver tempo perchè il filo logico che conduce tutto è solo la ricerca della verità,qualunque essa sia, gradisca il progresso il divenire umano almeno che poco male porta rispetto alle rotonde dell'anima. Gettate due basi adesso si potrà andare avanti ma c'è una volontà sicuramente e forse una fiamma gialla che trucca i numeri degli assi.

Sotto i portici della realtà

Siamo le ombre scure della notte, siamo i fantasmi che scendono dai treni senza valigie in mano, siamo l'elite dell'antiaccademismo, i fanatici che credono alla spontaneità come virtù e non come difetto, siamo quelli che guardano a terra quando camminano e mentre vivono perchè c'è poco da guardare avanti, siamo il compromesso fra pessimismo e qualunquismo, la transposizione clinica della paura, la matita rossa che si sforza di colorare le lacrime della gente ma non sempre ci riesce, siamo le pallottole che vorrebbero uccidere dentro ma colpiscono fuori, siamo la "notte" e non abbiamo luce , l'utopia che ha preso voce, il pazzo che spiega perchè è pazzo perchè non vuol morire. Siamo quelli che ai posti di blocco hanno paura anche se hanno le cinture perchè temono che la mente slacci le sue e venga arrestata, quelli che il controllo imperialista lo devono subire o si danno al buddismo e siamo anche gli estremisti, i finti filosofi e i reazionari, quelli che non chiedono 10 euro in più alla mamma perchè vedono tutti i giorni il sudore dei nostri padri e le bestemmie e i pugni sul tavolo di fine mese, siamo l'incondizionato mondo dei sostenuti che per portare avanti una passione devono fare gli eroi, siamo vittimisti dentro la parodia di una vita totalmente libera e tutto il nulla che da noi nasce è acclamato a gran voce con meritocratiche affermazioni...Il mondo non è fatto per noi perchè siamo i mediocri del liceo, i curriculum trasparenti , i discreti consumatori di un precario equilibrio e da troppo tempo qualcuno batte il martello su di un'incudine che nessuno ormai vuol più sentire. C'è un uomo morente per terra che guarda le proprie speranze gettare via il potere della libertà mentre scompaiono piano nel buio di una notte illuminata dalle sue finte luci.

Suicidio et fede

Ho forse visto Crowley leggere Il sole 24 ore? O Ghandi gettare insoddisfatto per terra l'Economist? Potrei forse ottenere il Nobel per la pace perchè ho sognato somali con le carte di credito sfrecciare su autostrade etiopiche con le loro Gallardo? E uscendo di lì vedere magari l'equilibrio...conti correnti paritari e standard...ville con piscina procapite forse? O c'è qualcosa di fondo che continuerà anche sotto il petrolio e la luna? I commercialisti hanno smesso di fumare e i ragionieri dividono doni ai non clienti...l'utopia studia deontologia e il telegiornale annuncia l'unico suicidio dell'anno...l'uomo ha finalmente capito che per ognuno ci sono 7 donne nel mondo e l'individuo seleziona le proprie mogli...la genetica assiste le serate preconcepimento dei giovani... l'umanità riscopre il concetto della kalocagatìa e il bello assoluto è relativo alla coppia...gli stati smettono di perseguire i risparmiatori perchè sanno che ciascuno spenderà sempre il 101% del proprio stipendio...nessuno non si farà più da sè e tutti avranno garantiti 4 o 5 arresti al giorno per casi di resistenza meritocratica...avrà mai qualcuno motivo di bestemmiare se ovunque si diffonderà la notizia che il vero problema è l'indole umana? E se invece il clientelismo, il baronato, lo sfruttamento, il totalitarismo , l'egoismo , l'edonismo e il satanismo continuassero a vivere in noi nel loro piccolo grande embrione crescendo e maturando a secondo della fortuna, del carattere e dell'eredità di ciascun essere? Potresti mai negare quanto netta sia la differenza fra il fradicio nero e il pallido bianco? Potremmo mai trovare un modo di mediare e di giustificare con buonismo il difetto e la virtù, l'errore e il buon proposito? La piccola parte di Dio che risiede in noi concederà benevolo misericordia e perdono prima che ognuno di noi si accorga "che ogni uomo ha un diavolo dentro e non si da pace fin quando non lo trova"?
In mezzo a tali domande chiameremo i maggiori esperti di economia,filosofia e sociologia tutti assennati a trovare la soluzione del dramma o con ascetismo andremo a togliere ogni pensiero in una eterna meditazione alienata? E' inutile dire che nel contempo la bilancia di ogni bipolare equilibrio è stata rotta e la divisione è palese...non spiegheremo nulla e punteremo sempre il dito altrove con le nostre molteplici accuse aspettando che qualcosa accada da solo...e allora già che ci siamo diamoci all'oroscopo e alla cartomanzia...con i talismani e con facce di quelli che non possono fare nulla e che non vogliono cagato il cazzo...per chi zappa la terra e per chi mangia lasciando il grasso nel piatto...per chi rimarrà per sempre quello che è...per chi vive nel divenire che una volta tanto non è sinonimo dell'inevitabile crescere,cambiare un'auto ogni dieci anni, sposarsi, due lutti, risate con gli amici e una discreta vecchiaia...allora amen padre...fammi confessare ma se chiuderai gli occhi non penserò che stai dormendo...

Dolcemente il non essere

Neri elettori distratti sfriorarono un inutile sguardo,una macchia composta da due punti di cui uno eterno...bianco e più volte tamponato dal gesto e dal torpore,o dalla mite giacenza di un'ultima lettera da suicidio...l'evoluzione non conta i suoi passi e avviene dal più al meno infinito senza che nessuno possa decifrarlo come se questo ribadisca quanto l'univoco vi trovi la propria leggittima violenza...tante formiche a terra in mezzo alla sfilata qualcuna ti ha guardato in faccia ma tu eri troppo veloce e distratta,era solo un lieve tratto di matita sporcato dai mille "ti" e "Ti" ma soprattutto "TI" e nessuno mai ti...lontano da un male che è fuori da ogni orbita agnostica,da un concetto che esprime la più potente solennità di un demonio mai più libero e fottutamente forte...male e solamente male...il frutto amaro di uno specchio che si rivela ai muri opachi e dona loro la nera luce di novembre...e non riesco a non avere paura...e un indulto mi cade dal cielo che svolta rapido verso destra abbandonando ogni possibilità di critica o insurrezione...l'odio non può esprimere se stesso a volte,ciò che non si conosce ma si avverte può farti solo scappare e ringraziare il cielo,ma se solo potessi essere io il tuo tumore al cuore, se solo potessi essere il tuo scomodo letto di morte, la bara dove passare l'eternità a torturarti finemente l'anima e a dissolvere ogni più piccola parte della tua essenza e il ricordo...afferrare lentamente il collo e poi strappare dolcemente i tuoi occhi e straziarti piano le vene tirandole una per volta...mettere il dito incredulo in mezzo ad ogni singola costola e dividerla sentendo l'adorabile cedere delle ossa...mordere le unghie fino a staccartele ed ingoiarle per una nuova french,portare al collo la tua lingua insanguinata e odorare la mattina al risveglio le tue ceneri...avvicinare l'orecchio per sentire e rubarti il tuo ultimo inutile sospiro prima di spirare, bere quella caduca lacrima del pentimento che scende dai bulbi vuoti per annullare ogni morente speranza...e lascerò i resti del tuo freddo cadavere appesi in un balcone d'hotel...adesso sei tutta per i tuoi fans...RIPOSA NEL DOLORE

Don't let it end...

Dove, ditemi dove il dionisiaco essere ha plasmato l'inafferabile aria che ha spazzato via le nubi...e le intere facoltà del "se solo potessi"...innumerevoli torpori che si condensano nel bieco irrigidirsi della pelle fredda. Forse magia che scivola fra le normali vite? Forse l'inverno è un gesto del confusionale trascorrere del tempo? Matricole decifrate e codici a barre sfiorati #30590# dalla randon art colta e mai assorta...Dentro il nostro tubo ciascuno cade e le pareti lisce e carboniche rivelano amarezze delle atmosfere mute, più volte combacianti con strane tracce sui muri #dovevo farlo quando potevo# e gli assi si incrociano ai fori perpendicolari che li trafiggono straziati...e se qualcuno cammina barcollando di notte non chiedetegli se il passo è l'essenza della notte perchè vi riderà in faccia e continuerà a tenere la testa in su donando le braccia all'aere padrone del sensuale pensiero. Altri troveranno mistiche redenzioni e getteranno il loro piegato volere ma il sudore delle mani ti donerà il più edonistico accorgimento del delirio di anime che giocano a lasciar profumi nel nascosto retro di ogni attimo. Una sigaretta che non finirà mai lei ti accenderà lasciandoci il suo sapore e togliendoti una colonna vertebrale ormai superflua, dominando psiche e inconscio nella loro vana temporalità...dentro l'apertura di un'innocenza mentale priva di ogni materiale difesa...costretto a ricercare incensi che ti rapiscano,disposto a vendere l'infinito in cambio dell'eterno o gettando a terra l'anima per poi riprenderla quando questa abbia tenuto con se ogni più piccola parte della terra che ti sta sotto...agitando il vortice dei sensi e creando il mistico trono di una virtù smarrita, nel suo più profondo significato come un defibrillatore che si innamora del cadavere di una donna, lontano ma con la letale propensione di alveoli polmonari più volte violentati. Voltando cataloghi dai profili perfetti e dalla personalità indiscutibile giungerai così alla più subdola semplicità scambiata a volte per una marcia da bassi regimi ma dotata dell'espressione ardente di mille tetri addii....stravogendo la sensualità e la donna deleggitimerai ogni potenziale religione che non sei tu...si poserà a guardarti su di una lancetta ferma al 45 mostrando solo il distacco metafisico e relativista che avvicina e divide entrambi...non oltre perchè un oltre non esiste...

I CANNOLI DI JONATHAN -capitolo secondo-

"Je hais celui qui haït, je violerais le violeur
Je ne suis pas l'animal qui ne sera pas lui-même"...

Leggo questo dai muri dei miei Auschwitz mentali,mentre vedo qualcuno piangere e implorare il loro amato dio strisciando morenti su quei muri e scrivere con l'ultima parte di rossetto rimasto delle semplici parole come "AMICA SOLO TU MI CAPISCI" ... "STIAMO MORENDO FELICI PERCHE' ABBIAMO ANCORA LA VOCE PER CANTARE -LE DONNE LO SANNO-" ... "OGGI ABBIAMO INIZIATO AD ASSAGGIARE LA CIPRIA" ... " OGGI AMICA HO NOTATO CHE STO DIMAGRENDO MOLTO MA INIZIO A STARE UN PO' MALUCCIO " ... " HO FINITO I TRUCCHI, ADESSO NON MI RESTA CHE FINIRE DI SCRIVERE PER MANGIARMI QUEL POCO MAX FACTOR ROSSO RIMASTO..."

Quando la morte le prese finalmente ecco che le loro anime iniziarono a volare e a volteggiare 3 metri sopra quel fottuto porcodio di cielo della minchia e iniziarono a canticchiare sicure di non essere morte: "Ah ah ah! Noi siamo uniche e intelligenti,fottiamo soldi agli amici ma non lo diamo a vedere altrimenti potrebbero prenderci per pezzenti?Figurati amica! E poi immagina se qualcuno scoprisse che ci sono cretini che perdono del tempo con noi e che poverini perdono anche la testa e smettono di vivere,ah già, almeno farebbero gli avvocati per loro!?! Abbiamo contagiato tutti uuuu, solo le piccole formiche senza posta ci hanno seguito, ciarlatani...come dire...troppe spezie...troppe note...pfff! Ad un tratto guardando in basso iniziarono a vedere che la terra era tutta abitata da ebrei e che qualcosa era cambiato,e che iniziavano a sentire un senso di acidità allo stomaco,poi a sentire un bruciore nelle vene finchè qualcuno di Medicina non iniziò a sputare acido solforico,tutti gli altri invece acido cloridico e allora tutti cercarono di aggiungere zolfo prima di vomitare in modo da essere smaterializzante elite del cazzo. I piccoli angeli cadenti si accorsero così di essere morti e di aver donato la vita a chi meritava invece di vivere perchè il loro dio così comandava e così venne fatto rispettosamente. A ciascuno però, per non dimenticare la tipologia diversa di merda che erano stati, venne dato il diritto di lasciare un ultimo saluto inciso sulla lapide...E fu così che la censura ne trovò una con scritto : "CONTINUA AD ESSERE TE STESSO,SOTTO IL TRUCCO,SOTTO LA PELLE,DENTRO L'ANIMA...SE QUEL TE STESSO E' MAI ESISTITO"...era ovvio che qualcuno aveva copiato dalle tombe del cimitero superiore!

SORGERA' MAI IL REGNO DELLE MENTI? LA DITTATURA DELLE QUINTE DEL MONDO? L'EDONISTICA PULIZIA ETNICA DELLE ANIME INUTILI?

...avanti squadrismo , è ora di darsi una mossa...qualcuno provoca e verrà accontentato...

Gemelli della notte

E se stanotte fossi soltanto il battito costante dei tacchi sulla strada prima di arrivare sulla calda moquette? O forse la linea sottile e rigida del taglio degli occhi coperto di un lieve blu sera per non sentire freddo. Se respirassi musica e confini che creano i lunghi contorni delle atmosfere giacendo fascinose nell'aria per incantare,avvolgere ed estenuare l'amarezza della fine...già il riflesso di diamanti taglia netto ogni possibilità di errore e giungo guardando il mio stesso sguardo che domina come creatore ma sempre più plasmato e sensibile al minimo percepir di cosa. Folgora, o folgora me piccolo bambino di una sera quell'incanto e gelido zaffiro e porpora avvolto dal mistero di ciò che si cela nella fioca luce di un comodo angolo...e le adagiate e pazienti sconosciute e il lento accavallar le gambe e un drink che poggia al nero legno privo di forma. Eclettismo della mente dona riviste di gossip all'ingenuo viaggiatore che nessuno vede e tienilo fra le tue larghe braccia così da poter scordar chi sono perchè ciò che importa è il nitido volere che tiene i gomiti stretti e il passo sicuro, il sorriso piacente e gli occhi attenti ma rilassati come a brillare del fascino cauto e cadenzato c'ognuno porta in se. Complice mio il flusso aperto di melodie da belle epoque di inizio millennio, coscente della mancanza del tempo e coperto dall'estasi di una città senza nome, il cui cuore batte dentro il mio petto, non curante di ogni istante passato solo adesso mi accorgo di quanto sia reale ogni più profondo sogno e di quanto la realtà porti con se il volo della notte alla quale spesso mi abbandono. Così, come il batter di ciglia, levai ogni ancora e proseguii verso me stesso...

Piume di ottobre

Prendimi e gettami lontano sono sicuramente la più dorata piuma delle tue ali, consolami e voltami le spalle perchè sarai forse ripagato, illudimi e confondi le mie idee così che nessuno possa vedere la realtà. Il fiato rallenta le considerazioni e i quadri non son specchi e il nero rimarrà nero, come lo spazio ove fisso ombre macchiate di verità...ma non sarò mai più così mè stesso? E ti porterò in dono sconsiderati pensieri ancora in garanzia e il sogno del tempo mai perduto e il rimedio di un tale sogno. Ancora treni che vanno su destinazioni ferme e immobili, dove vedo tutto muoversi e il significato mi si agita in testa...e scuote deliberazioni poetiche e massoniche ma a qualcuno piace tale direzione in ambedue i sensi senza far mai contraddizioni o incoerenze...emotivamente colpevole...e irrazionalmente condizionato dentro bare di a priori e posteriori, forse ciuco del profumo della notte, forse servo dei miei stessi servi o archivista autostipendiato per correggere frasi e negazioni. Irreparabilmente me stesso anche quando si finisce per puntarsi il dito contro...non è forse questa coerenza? Vincitore e vinto a testa bassa, disincantato e illuso con una lacrima ancora...felice per la fugace ironia che mette il più sottile colore al cielo cosicchè io non possa vederla...barricandomi fuori casa ho trovato il semplice orizzonte della mente e nulla più...solo timbri per le passioni e diverse versioni di un medesimo ciclope...le scelte portano il perdono con sè? Tornerò mai più in mezzo a tali sogni?E' solo l'11 settembre della mia mente e qualcuno lì dentro piange New York.

Lady

Largo, largo, giro largo dai miei pensieri e non guardo in faccia i miei discorsi...niente di che...solo un esente respiro che sposta aria...offrendo al massimo consigli o accendini mi inoltro dentro colonnati sonori dall'imponente serietà come capi reparto o cleptomani d'emozioni...e dormo e veglio col sorriso bianco di un sedicenne invecchiato in cantina e do inizio a piccoli cantieri mentali dove trova posto il brivido e la lesione, la vertigine post orgasmica e lontani odori narcotici...il vento ha smesso di tirare e il fiato rimbomba nelle mattine scure. Cavalcanti? Vittorio Sgarbi? A? B?...o forse dovrei dire solamente "inverno" e demolire inutili muri di dolcezze e variegate cazzate da fine serata? Accorgendosi che 1 più 1 dava come risultato 1 cambiò strada qualcuno,altri ne fecero motivo di vita ma dall'altra parte...ah non so non so...qualcuno dice di ballare...qualcuno di tirare...qualcuno conferma i miei ricci in testa.
Il reparto anticinismo della polizia muove già i suoi alfieri verso me, mi hanno detto che sono morti ubriachi dalle risate,bah...qualcuno sarà già passato dalla mia sicura via?Certo! Ne sono sicuro e lieto...uuu...si! E mentre impartisco lezioni di archeologia terrena a me stesso qualcuno canta da dentro i salotti del centro la storia del tale che entrò col nero metallo nel bianco candore portando borse di inesperienza con se ma non dominò e smaterializzando il tutto morì ucciso da una frase mai pronunciata. La storia del tizio si conclude sugli elisi terreni...si ma venni poi a sapere che non facendosi capire mandava al mondo un significato lungo quanto quella frase con cui era morto per entrar in cantina,e spaziò ,spaziò ragazzi, dai coltelli ai drink, dalla mariagiovanna agli aperitivi happy hours...ma mi dissero che trovava un qualcosa anzi il qualcosa che glorificava pancetta e latte nella stessa tazza...l'eleganza di uno sfera ancora caldo dalla rapina, lo sharme delle scollature, gli angoli perfetti disegnati dalle cadenze di tali calzature, il senso glamour di inebrianti sguardi, il fascino di un cocktail adagiato delicatamente sul pensild'aujourdouix e quella luce così splendidamente sinuosa risaltava le ondeggianti forme di un arte così cool...o mio dio che fico..ah ester è fatta...no ragazze non potete capire, si ok sarete stanche dal lavoro, ancora solo quei tre modelli e abbiamo finito,torno a casa...una doccia, un buon libro,un po' musica,due coccole a vinsk e poi passo giù da Edy a mangiare qualcosa...ciao Cly ,ci vediamo all' Eatrom alle sette...io metto qualcosina di rosa e bianco e porto Cla... [e comunque questo è sequestro di persona...fanculo vado con loro]...si dunque dicevi Lady?...

dreaming

Irrecuperabile forse...irrecuperabile mente e distorsione del volere,del carisma dedito alla volontà cinematografica...schiavo ma effettivamente solo un pesce che ha abboccatto all'amo e esce a vedere la realtà o quella parola che risponde al nome di futuro...please take a message and tirami fuori dai polmoni l'aria del continente perchè ossigena troppo il mio cervello...oddio oddio...la casualità butta veloce le sue fondamenta e instaura aziende di pecorino dentro trappole per topi mai troppi newyorkesi. Ma io tanto che cazzo ne so! Ma tanto si nasce e si muore nello stesso buco di culo o al massimo qualche pelo più in là e le fantasie sono dettate da un cocktail troppo leggero ma dal costo elevato...bella vita la bella vita? già...e illudo le mie illusioni cosicchè ognuno porta valigie all'altro e tutti sono pronti a partire ma...chi sei? cosa fai? ahi...ecco che ognuno riprende prima le proprie valigie,poi le poggia a terra ed infine si chiude dentro esse aspettando che qualcun altro un domani riuscirà a spostare l'intentennante e pseudopassivo correre della vita. La staticità non esiste amici miei, l'edilizia deontologica porta man forte alle proprie energie, sarà forse qualcosa di passeggero o una ferma volontà dell'anima, ma voglio viverla come ho sempre fatto...eppure una cosa è certa la volontà di voltare ancora una pagina in questo racconto, sperando di trovare sempre carta bianca e tanto inchiostro senza guardare mai troppo indietro,le fortune, i confronti. Aiuto!Cercasi futuro possibile con amore in nyc macchiato di soldi e libertà. Urlo forte, qualcuno sentirà d'oltre oceano prima che lo senta la fottuta razionalità coerente e formica.

Luigi vai subito a prendermi il cervello!

Stasera mi sento tremendamente glamour, potrei anche passare per un capitello neoclassico, figlie mie, mi agito nell'inconsistente pallore della nascita e spremo le meningi per cercare di tirar fuori dalle vene quel poco di me che vi appartiene,ogni tanto leggo dal fervido diario di un amico di dosi,ooo ma sono ben accetto nelle vostre menti ,mie care, per carità fate pure non vorrei turbare la vostra natura e l'inequivocabile volere,ho i brividi alle unghie ma per ora mi metto lì in un angolino...zitto zitto. Sbaglio o vedo tremante tra voi una vergine,o benedetto il cielo, verrà forse alienata dalla ragione?Porterà con sè la sua anima?Le vedo già cadere le braccia bucate...uuu cosa vedono i miei occhi,ragazze mie, una cerchia di sguardi simmetrici e paralleli formare i pentacoli di un demonio da camera da avance...sono respiri leggeri quelli che stanno davanti ai solidi corpi che coprono il volto e ognuno che passa nota la sua essenza e lascia svelto le mani della sua casual signora...e questi giovin signori sembrano esser padroni o cosa?Cadono parole sulla mia testa e con l'aiuto della settimana enigmistica e di Donna Moderna riesco a creare parole come "Satanismo...sesso... modernità... calcio...contrario...apparenza...populismo".Bah, è inutile dar conto al cervello talvolta,non era incuso nel tracendente glossario,tuttavia mi pare di vedere gente che fa finta di pensare, o cazzo, da accademia oserei dire...e che sforzo che fa per resistere al confusionario marasma da tainted love..."Mi scusi?...questi chi sono?...cosa?...compratori? e dove siamo?...al mercato della follia?e che è?boh!...ah, è quel posto dove si riunisce il branco e ognuno mette la maschera gioca,compra,vende, scopa e si fa scopare...si si...ed è unico al mondo?...noo?ce ne sono tantissimi?Madonna mia che casino che dev'essere...ma io come ci sono finito qui?...ne ho diritto perchè sono umano?ma che follia è questa?...ma mi scusi ma lei chi è?...chi?...il satana populista?ma ch'è per caso lei è il satana delle riviste,dei siti,del telegiornale, quello molto economico,moderno,coerente e piuttosto ben capito dalla gente?...si?e io me l'immaginavo sà!No no così,ho tirato a indovinare,sà quanti ce ne sono, uh!O ma guardi mi fa davvero piacere,non me l'aspettavo mica...e mi dica mi dica: la sua signora dov'è? ...dappertutto?Ah già, e certo!Ma senta, mi tolga una curiosità...parlando di affari,così...da uomo a uomo...come va la sua ideologia,si vende? Uuu mi fa piacere davvero, no dico, con coerenza certo,tutto nel pacchetto in allegato omaggio. Ah,bene sono contento per lei. Permette?...sigaretta?Ah, fa bene,non si sa mai. Nel mondo ci sono tanti pazzi,anzi poi nemmeno tantissimi ora che ci penso bene...bah si insomma io nn mi posso lamentare,certo non son degno di mercanteggiare qui,non si offenda ma io sto molto più in basso...insomma vivo la vita a modo mio,mai stato suo fan ma ho molti amici suoi ammiratori...si si...no su non dica così che me li offende,proprio da lei poi non me l'aspetto. No no non sono pazzo...le ho detto di noo...no! No senta guardi...noo!!E che cazzo...ccà fari chi zsoddi?!?"

you remind me?

C'era un tempo in cui qualcuno credeva di non essere immortale ma privo di vita.C'era un tempo in cui ogni cosa non serviva a nulla,dove non esistevano scopi o mezzi termini e niente portava a niente,le difficoltà non esistevano perchè non esisteva il significato della parola a portar con sè considerazioni e favole. E non si stava ne di qua ne di la ,forse nel leggittimo mondo di ognuno e nessuno riusciva a toccar niente...ogni cosa era ciò che doveva essere...nessuna patina buonista...nessuna lacrima perdonata...nessun peccato condannato...nessun rimorso conservato...quando vivi di notte e non sai che esiste il sole non possono chiamarti vampiro...quando "qualcuno" si scorda di te e tu sei un fottuto diciassettenne del cazzo non puoi far altro che vivere nelle tue stesse vene e passarti ogni tanto dentro tanto per capire cosa stai diventando...quando il fascino di "qualcun altro" ti inizia ad aprire dentro scopri che sei dove sei nel momento che pensi e che l'attimo non fugge e tantomeno esiste...the taste of metal disintegrator...ed esisti solo tu e l'anticoncezione dell'essere femminile...altro che misoginia...allori adesso in confronto o mie sognore,ma triste il resto...amaramente triste...e menomale che giravo stretto da casa...nessuno si offenda se dico di essere passato oltre...nessuno la prenda come una presa di posizione "religiosa" anzi...creai quel mondo per distruggerlo con le mie stesse mani...diventando schiavo del mio stesso mondo insorsi e finì tutto...qualcuno usa fare tatuaggi,altri piercing,altri ancora lo esprimono in modo diverso...il tagliando...ma a quei tempi a S.Gregorio non c'era proprio fila...che amici intangenzialiti! Si dice tanto che ognuno spinga la sua barca...spero di averla buttata in mare.

ANCHE LA crema PARLA

Con quegli occhi attenti come spilli ardenti mi frughi. Come un lupo attendi dentro l'anima discendi indaghi sempre più. Ti sembro quasi una farfalla un giocattolo una palla si da prendere. Dimmi il tuo amore cosa vale so che mi vedi come il miele da mangiare tu ma ti stai sbagliando sai io non sono una ciliegia, Essere una donna non vuol dire riempire solo una minigonna non vuol dire credere a chiunque se ti inganna. Essere una donna è di più, di più, di più, di più è sentirsi viva è la gioia di amare e di sentirsi consolare stringere un bambino forte, forte sopra il seno con un vero uomo accanto a me Essere guardata e a volte anche seguita mi pesa. Certi complimenti se son rozzi poi ti senti offesa. Ti senti come una farfalla un giocattolo, una palla da prendere. Ma non è amore poco vale sentirsi come il miele da mangiare no. Ma ti stai sbagliando sai sono davvero un'altra cosa. Essere una donna non vuol dire riempire solo una minigonna non vuol dire credere a chiunque se ti inganna, Essere una donna è di più, di più, di più, di più, Io non cerco un'avventura ma il compagno che vorrei che tra un bacio e una risata mi farà dimenticare i problemi intorno a me, Essere una donna è vuol dire provare dentro veri sentimenti e frenare il pianto e il dolore che tu senti essere di più, molto di più.

Libertango

Sai,il turista d'agosto svolazza qua e la venendomi vicino ed è entrato in confidenza con me talvolta mi contraddice e altre volte mi da ragione,egli non ride mai e guarda attorno a me con un'espressione disillusa e presa da un mite incanto...boh...è l'alcatraz della verità ma son sicuro che egli contiene ciò che voglio...e allora bacco e dioniso formano il trino con me ed egli pian piano si lascia andare ed io capisco che le molteplicità del ratio umano non comportano omologazione totale ma una sottile differenza dovuta alla libertà.E ne troverai 2 casi se cerchi bene e ti muovi lungo il viale kennedy: la libertà "bella napoli",dove ci si pesta i piedi e si sta tutta la vita a dire che a noi hanno pestato i piedi ma noi siamo superiori non ci facciamo caso(ma rodiamo come dei porci dentro l'anima visto che l'autolesionismo è un usanza frequente).Si troverà anche la libertà "della spazzola", cosicchè mille e mille volte ti sentirai dire o capirai che loro non permettono a nessuno di calpestargli i piedi(altrimenti si sporcano le Hogan).Ho portato in una serata al mare Astor Piazzolla con me e non l'hanno fatto entrare perchè dicono che il suo look aveva gravi deficit di modernità e mentre ascoltavo ciò c'erano Donato Bilancia e Pietro Pacciani che sfoggiando adorabili scarpe Gucci entravano da divi inosservati dalle spalle in su..."amen" disse il povero turista ormai rattristito di aver tirato fuori tutto...eppure non so,non so se la destra sta costruendo più pulpiti per i sempre più numerosi TU e mi è arrivata una cartolina che domanda se lo voglio anch'io...ma i romantici non hanno bisogno di pulpito perchè essi hanno il bandòneon e legano tutto formando il proprio mantice che stringe anima e odio...Paris Paris, manu chao col tait e tom waits che racconta la storia di coloro che trovarono il mondo dentro sè stessi prima che il mondo trovasse loro...e non c'è estetica che domini e non c'è parrucchiere che respiri...solo il grande falò dei libri mai scritti e un triste e disincatato uomo che suona ancora senza titoli e presentazioni sognando forse di diventare grande.